Velero de otros paisajes

Aquí solo soy un mendigo,
el triste ocupante de una calle rota.

Pero en otros paisajes
soy una secuoya.
Soy un páramo orgulloso,
una montaña con su iceberg de cielo.
Soy un meandro que habla
un sabio caudal sereno.

En otros paisajes no soy lo que veis.

Soy lo que sueño.

Velero de las niñas azules

Europa, Nobel de la Paz, solo tiene refugio para criminales VIP

Para que canten brisas
las niñas de piel azul

se guardan en caracolas.

Se visten de cielo sin nubes

les damos un beso de sal
y siempre nos perdonan.

Frío de mar es un color
para pintar a niñas solas.

Rojo-prostíbulo o azul-naufragio
la niña que no se queda a morir

pagará con un rojo de labios.

Velero de la triste guerra

Homs-Siria. Marzo 2014. Cordon Press

Mis derrotas están a la vista de todos
por eso no me reconoceis.
Paso a vuestro lado y soy invisible
como la primavera y la hermandad
que no buscais.
Soy la puerta que no habeis abierto
al agua de otros ojos.
Soy el dia que huyó del calendario,
la noche que se hizo eterna.

Yo presidí el dia que vosotros no erais comunistas,
ni anarquistas, ni titiriteros, ni refugiados,
ni mendigos, ni manifestantes, ni desahuciados.
Ese dia en que fuisteis serios y responsables,
cobardes e hipócritas.
Me habeis buscado y yo os he perdido.
Como Dios perdió la chispa del holocausto
y su pasión por la inocencia.
Yo fui el viaje al acuerdo y la palabra
que siempre dejásteis para mas tarde.

Todos llegan a mí cantando.
Yo reparto silencio y cobijo
bajo los edificios arrasados
de la ciudad bombardeada.

Yo soy el día que callasteis
soy vuestro futuro
soy la guerra.

Velero del pan y las rosas

La niña se rinde. La cámara dispara. Campo de refugiados Jordania / René Schulthoff (Cruz Roja)

Si la palabra no cava trincheras
no se ensucia y baja al alma turbia
no desata la voz de los sin voz
ni desoye los cantos de sirena
termina militando en el arte
de hacer el misticismo de la guerra.

Pero cómo hacer poesía para desperfectos
escribir para quien no lee
cuando la urgencia es el hambre
y no el buen sabor
ni el juicio del sibarita.
Sí. Primero hemos de escribir
manuales de supervivencia
consignas sencillas
"Queremos pan, pero no olvideis las rosas"
"A la izquierda de Dios están los santos inocentes"
"Es primavera. Aprende, la Tierra habla"
"Él lo llama amor. No es eso la tregua entre dos golpes"
"Todos morimos. Serás lo que dejes"
"¿En qué te convierte matar a un ser humano?"
"Si a todos castiga la tormenta
a todos debe llegar el agua"
"La niña se rinde. La cámara dispara"
"La hipocresía hace mas daño que el mal"
"Se agolpa la venganza que alimenta nuestro crimen"
"Un día estaremos solos y no habrá mas vida"

No hay tiempo. La gente se ahoga en prisas.
Si se detienen, preguntarán adónde vamos.
Y eso no. Hasta ahí podíamos llegar.

Velero del infortunio

Nunca pensamos
que el infinito pudiera ser tan grande
que un dolor doliera a tal extremo
que las cuchillas no importaran.

Sabes que la noche
nunca ha denunciado un crimen
por eso estamos aquí descongregados
desunidos y dolientes
temiendo que la sombra nos señale.

Ya pensamos como suicidas
en esta asamblea de ausencias.

Tu decías que los ángeles no se rompen
yo decía que los niños
no saben nadar con alas.
Y la prensa...
bueno, la prensa no decía nada.
Vendía titulares y fotos.
Era un funeral de palabras.

Desde que todas las noticias se parecen
sé que la verdad está en lo que callan.
Solo desde el olvido
se puede hablar de lo que pasa.