Ni abadía ni milagro

Ni abadía ni milagro

ahora recogido en el silencio

de la triste espera

por el alma que ya nunca

a florecernos vendrá.

Y sin embargo indiferente

llegó la primavera.

Velero desarbolado

Antes he de respirar
esa levedad, ese incienso de fisuras,
por donde entran
aguas oxidadas
por la intemperie del tiempo.
Y otros torrentes viscerales
a pasear el líquido
arpegio de las sombras.

Acantilado de ti
¿por qué llego tarde?
No puedo retirar el peso.
He llegado
con el tiempo desbordando
el timón soldado a la galerna.
Las gaviotas que me cruzan
no tienen rosa de los vientos.
Acantilado de ti.
Derviche derogado.
Mi timón soldado a la galerna.

Velero de la presencia

Mientras yo levante la copa
de sus ojos a escanciar la mañana
y rebeldes los reflejos
canten la danza iridiscente,

mientras llueva en la noche
otorgando cercanía sin mención
y no se duerma el mar
hasta que ella acune sus albatros,

mientras aún me contenga
esta cárcel donde vivo libre
y en los jardines del agua
gire la sed sus huracanes,

mientras viva yo
ella no muera
ni descansen
las rosas en el mundo.

Velero de los pesares

¿Cómo podrían mirar el cielo los que no tienen pesares?
Los que no tienen pesares, no conocen el dolor en otros.
Los que no tienen pesares, no se angustian con otros infortunios.
Los que no tienen pesares, miran el cielo,
incapaces de volar con otras alas.

Velero de los avellanos

Soy ahora
antepasado de lo que dijiste.
La pluma blanca de un almendro
al conocer la sangre.
Taxidermia en la grupa de las ventiscas.
Abocado a conocer el dolor
de tu herida en lo cotidiano.

Yo que me dejé la piel
en tu boca,
la que ahora levanta
el aliento de los avellanos.

Nosotros

Vivimos la vida en nombre propio.
Pronunciamos muchas veces la palabra "yo".
Pero es mentira. Somos nosotros.
Hay gente que nunca lo descubre.
Pero a veces ocurre la tragedia.
Lo que somos no sigue el curso previsto y cotidiano.
Y se parte.

Descubrimos un día, que éramos nosotros.
Sin vuelta atrás.
Y la palabra "yo" ya no existe. Se ha roto.
Estamos perdidos. Desorientados.
No somos. No estamos.
¿Acaso se puede ser a medias?
¡Con todo lo que falta!

El tiempo no es un curandero.
El olvido es un refugio indigno.
Hasta que un día comprendemos el valor de la memoria.
Que la vida es memoria.
Y el dolor escribe.
Aprieta su bisturí contra el alma.
Y nos deja marcados. Para siempre.
Pero es la forma de seguir siendo nosotros.
Sin fisuras. Con todo lo que hemos perdido.

Es cierto. Los recuerdos duelen. Siempre.
Sin embargo, un día el dolor deja de importarnos.
Es el precio a pagar por el rescate.
Para seguir siendo nosotros. Siempre.
Y con ese legado, volvemos a la vida.

Velero del recuerdo escondido

No recuerdo de ti
ningún beso emisario
de la pena que tengo
por haberte olvidado.

Ya no sé donde estás
ni siquiera te extraño
mi tristeza se hizo
capitán de un gran barco.

Todo es mas dulce ahora
cuando el tiempo ha pasado
pero quiero saber
por qué estoy llorando.

Hay algo que me ahoga
cuando miro los barcos
y no es que aún te quiera
¡pero te quise tanto!

Velero del ser - Recuerdo a Labordeta

Nada impide al poeta ser explícito
mientras no lo sea demasiado tiempo.
Puede incluso
permanecer en su postura
si en la semántica encontramos
mas poesía que en la metáfora.
El lenguaje no es solo humo.
En el lenguaje somos.
Ni la mentira puede negarlo.

Somos, transidos por el lenguaje,
atravesados y sacudidos por una cuerda cósmica
cuyo modo de vibración se nos escapa
-tan imbricados estamos en él-
La resonancia no es esclavitud,
es entendimiento,
el descubrimiento de nuestra existencia
desplegada por todo el universo
por eso el ritmo deviene significancia.
Somos la anciana que amamanta
a su nieta con los pechos
de su propia hija.
La vida está tejida
con ese tipo de hilos.
Nadie es vida sin conexión,
sin conexión es solo olvido.
Qué somos
sino mil millones de células,
de seres vivos primordiales,
que convergen en un unísono
que puede nombrarse yo.

¿Donde terminamos?

Antes que la luz, antes que el sonido,
antes incluso de interpretar efluvios,
señales en fluidos, olor en transparencias...
Primordial, el tacto.
Simbiosis contenida,
continuidad incontestable.
¿Dónde termina el ser
si no podemos sin aire
levantar siquiera la mirada,
si el agua nos extiende,
si el humus nos comparte?

Reflexión

No sé adonde quieren llegar las palabras cuando me erizan la piel. Pero en la conjunción del ritmo, de la metáfora y la rebelión en lo anodino, subyace lo que permite sentir el poema.
Un espacio en blanco. Algo que no se ha dicho. Ahí reside lo que permite entenderlo.

Velero de la tristeza

En una lágrima
extraída de la tierra
expiran los fulgores
se padecen transparencias.

En una lágrima he leído
un poema, un verso,
que escucha a todos los poetas.

Pincelada

En la falta de acomodo, se instala mejor la lucidez.

Veleros para Federico García Lorca

Memoria del crimen

Y la tierra continúa
aún drenando versos.
Gacelas de musgo,
Nueva York sin gallos,
cielo de plomo
y sangre sin barcos.

Apología de la vida de un poeta

Si las palabras permanecen,
si el ejercicio de su cadencia
sigue aligerando el peso
de la estridencia del mundo.

Si los destellos en lo oscuro
de un faro leal a su bujía
permanecen nobles y fieles
al auxilio en la tormenta.

Qué ha muerto pues,
sino la certeza de la muerte,
cuando el futuro sigue
con su acento y con su voz.

Imagine

Imagina que buscas la verdad
... y un día la encuentras.

Imagina que amas a tus padres.
Imagina que siempre has odiado
a los que ganaron unas elecciones
y perdieron una guerra.

Imagina que en verdad
siempre has odiado a tus padres
y amado a sus asesinos.

Imagina que tu país fue rico en verdades
pero solo quedó una
... y era mentira.

Imagina que el silencio gana
por la fuerza de la costumbre.
Imagina que descubres
que Guernica no es un cuadro.

Imagina que Dios gobierna tu país
y vives en su cielo
durante cuarenta años.
Imagina que cada mañana te levantas
con la obligación de aleluyas y lisonjas,
entre delaciones y sospechas.
Imagina que el cielo es una casa
con vistas al infierno,
ventanas que empujan al suicidio
y balcones que dan a huesos rotos.

Imagina que Dios gobierna tu país
y solo puedes elegir
entre dos infiernos.

Velero del rumbo viajado

Enemigos del tiempo o sus voceros
no conocemos la finalidad
o acaso es tan inmensa,
tan intensos sus designios,
que en ella estamos inmersos.

Velero del espejo

Hay cosas que no entendemos
por falta de conocimiento,
hay cosas que no entendemos
por falta de honradez.

Velero de la esperanza

El futuro aún no está escrito.
Nosotros somos las palabras.

Pequeño velero (apenas mariposa)

Destino: Una mente para Gaia

No es virtud sino maldad
soportar sufrimiento en otras vidas.

¡Oh pueblo de Israel!

¡Oh pueblo de Israel!
Ojo por ojo, diente por diente.
¿Devolvéis también verdad por verdad,
ayuda por ayuda,
vida por vida?

Porque os veo enloquecidos,
con la fiebre del poder
vaciando cuencas de inocentes,
rompiendo bocas que piden justicia.

La pureza de las armas
no puede detener el odio,
se sirven a sí mismas,
convierten a la víctima en verdugo.
Las armas no son leales.
¿Que pureza tuvieron
las que os diezmaron?.

¡Que terrible sería la justicia del mundo
si se os juzga con vuestra propia ley!

Todos los seres humanos son seres humanos,
no solo los judíos,
no solo los árabes.
¿Conocéis esa simple verdad
o nunca estuvo en vuestros corazones?

Porque con esa verdad
el mundo os rescató del holocausto,
se trizaron las fronteras
para dar cobijo a vuestras ilusiones.

¡Oh pueblo de Israel!
Todos los seres humanos son seres humanos.

Silencio

Dos cosas son necesarias para que el mal triunfe:
el propio mal... y llamemos silencio a todo lo demás.

Corderos de su latido
balan extraviados en la noche

Fauces de silencio.

Acecha el sigilo
a un pergamino de ofrendas.

Fauces de silencio.

Jauría de sombras persigue
a su luciérnaga de besos
crecidos gusanos envuelven
la pulpa de sus senos.

Hozan en sus manos buscando
mermelada de su caricia.

Apuran con fruición
el eco de su grito.

Fauces de silencio.

No es la destrucción
duele mas el ultraje.

¿Dónde escondo a Gaia
hasta que todo pase?

Fauces de silencio.

¡Dónde escondo la sangre!
que no la vean los poetas
que no deserten ahora
con sus estúpidas liras.

Duele tu muerte.
Duele la herida, el óxido clavado,
el desgarro y en el aire
duele sobre todas las cosas

el silencio.