Si permanezco no soy

Como un espejo que se mira a sí mismo
la trascendencia es un tren de reflejos
cuyos ocupantes repiten hasta la lejanía
no quiero irme y sin embargo
si permanezco no soy.

La falacia del hombre de paja y los ataques al feminismo

Declaración Universal de los Derechos Humanos. Artículo 2: Toda persona tiene los derechos y libertades proclamados en esta Declaración, sin distinción alguna de raza, color, sexo, idioma, religión, opinión política o de cualquier otra índole, origen nacional o social, posición económica, nacimiento o cualquier otra condición.

 Este blog nació llenar un silencio, el silencio que quedó tras la violación y el asesinato de Ana Lirola. Ese silencio colectivo y cómplice donde cualquier voz se siente huérfana. Han sido, sobre todo, poemas. Lirismo entregado al cerdo de la complicidad indolente.
Pero este artículo no se andará con metáforas. Con racionalismo sin concesiones intentará llamar a las cosas por su nombre.

  Según lo define la Real Academia de la Lengua Española, feminismo es:
1. m. Principio de igualdad de derechos de la mujer y el hombre.
2. m. Movimiento que lucha por la realización efectiva en todos los órdenes del feminismo.

 La historia del feminismo es larga, pero desde la Declaración Universal de los Derechos Humanos la reivindicación de la igualdad de derechos sin distinción de sexos está recogida en su artículo 2. Sin embargo, de las palabras a los hechos hay un largo camino hacia su realización plena y universal.

Tal y como recoge la Wikipedia, la falacia del hombre de paja o del espantapájaros es un razonamiento engañoso que consiste en caricaturizar los argumentos o la posición del oponente, tergiversando, exagerando o cambiando el significado de sus palabras para facilitar un ataque lingüístico o dialéctico. El nombre viene de los hombres de paja que se usan para entrenar en el combate y que son fáciles de abatir. Del mismo modo, el argumentador no refuta los argumentos contrarios, sino una imitación falsa y vulnerable de los mismos (el «hombre de paja») a fin de dar la ilusión de vencerlos con facilidad.

Atacar al feminismo es hacerlo contra uno de los principales Derechos Humanos y que afecta a la mitad de la población mundial, pero  se enmascara introduciendo confusión en las definiciones y convirtiendo el necesario debate sobre la concreción del principio de no discriminación, en una guerra de sexos y de creencias.

No movemos en un contexto de colapso social en el que los chivos expiatorios son siempre las personas mas vulnerables. Esto no solo es injusto, sino también suicida, pues desvía nuestra atención de las causas mas profundas y sistémicas, como el declive de recursos, cambio climático y su consecuente impacto sobre la economía global y el deterioro de la vida.

Podemos concluir por tanto, que el feminismo es una cuestión de principios, de derechos humanos. Existen por tanto mujeres y hombres feministas como también hombres y mujeres machistas. Existen religiones, ideologías y tradiciones que rechazan o no suscriben la Declaración Universal de los Derechos Humanos, que exigen respeto para su ideología o credo pero niegan ese derecho a las demás.

La magia en la que creo

Que tu regalo sea tan barato que salga gratis

y tan valioso que nadie pueda pagarlo.

La magia tiene su patria en la infancia.

Hasta que supe por otro niño
que los reyes eran los padres
yo también creí en los reyes magos.

Y no fue una decepción.

Porque mis padres no eran reyes
y a quien sabe preguntar
un misterio desvelado
solo abre nuevas puertas.

Pude al fin entender
que mis regalos no eran escasos
porque un niño pobre
fuera un niño malo.

Mi regalo era un bolígrafo
en el que flotaba un navío
y como todos los lápices
era un bolígrafo mágico.

Su magia no estaba
en lo que podía darme
sino en lo que lograba sacar de mí.

Después del día de reyes
el bolígrafo desaparecía
y no volvía a verlo
hasta el año siguiente.

Pero tuve la suerte de que no me regalaran
la pistola con la que jugaban a matarse
todos los hermanos.

Ni los reyes son magos
ni los magos son reyes.
No hay magia en el poder
solo verdad ocultada.

Los reyes no traen regalos a los niños
sino privilegios a los ambiciosos.

La verdad tiene su propia magia
y trae como regalo la justicia.

Yo soy todas

No sabría decir si el asesinato es la forma mas extrema de violencia contra las mujeres. Pero  es la mas irremediable.
Cuando eso ocurre queda un vacío, un silencio que no dura un minuto. Dura toda la vida.
Pero hay silencios que no pueden quedar sin voz.
Esta canción es un diálogo. Una conversación entre quien se queda y la memoria de las que se llevaron.

Yo soy todas.

Y digo yo soy todas porque
si no hay justicia para todas
no hay justicia para todos,
si no hay respeto para todas
no hay respeto para todos,
si no hay derechos para todas
no hay derechos para todos.

Esta canción nace sabiendo
que no puede cambiar el pasado,
Esta canción sabe que el presente
solo puede cambiar el futuro.

Pan y Rosas

Mientras vamos marchando, a través del nuevo día
brillan cocinas oscuras y grises hilanderías.
El día se ilumina con nuestra voz en lo alto:
El pueblo nos escucha; pan y rosas, pan y rosas.

Marchamos por nosotras y también por los varones,
también son nuestros hijos que sufren la explotación.
No seremos explotadas, del nacer hasta la muerte;
el cuerpo pide pan pero también pide rosas.

Mientras vamos marchando, a través de nuestras voces,
miles de mujeres muertas que clamaron por el pan.
Ellas nunca conocieron la belleza de las cosas:
Es por eso que luchamos por el pan y por las rosas.

Mientras vamos marchando, traemos días mejores,
la lucha de mujeres es por la humanidad:
Basta ya que diez trabajen, para uno que reposa;
a las glorias de la vida; pan y rosas, pan y rosas.

Velero para el colapso

Entre el diluvio y el incendio
y lágrimas de lava quemando las espigas
entre el naufragio de ahogados en humo
la guerra lo explica todo y lo confunde.

La venganza de la Tierra es una ausencia
de bosques, ríos y criaturas
que supieron morir porque llorásemos
lo que debimos amar y defender
como sangre nuestra y beso suyo.

Tendremos otra vida en un instante del siempre
Te devuelvo aquí mis huesos
para el canto del humus esperando
alimentar la raíz con mi ceniza
y ser de nuevo crisol de pájaro
nido de nieve o rama caída.

Contigo, amor, no temo al caos,
tendremos siempre el gobierno de los besos.

Velero para la máquina sin combustible

La máquina es el esclavo mudo
el perro sin cuerdas vocales
que quisiera aullar en el experimento.

La religión es el culto al poder
el poder es la energía ciega
sin Norte ni rosa de los vientos.

Estos barcos sin velas no sonríen con la brisa
ni se abruman con la niebla.
Devoran la sangre y el aceite de los dinosaurios.

Las ciudades rotas con cristales
de añicos con sangre y humo
sucumben a la voluntad de la Tierra.

La civilización muere matando
niega mintiendo, sin central eléctrica
los rascacielos serán fantasmas.

El óxido es piedad.
Nosotros veremos morir a nuestros hijos.

El propósito de los rios

El propósito de los ríos

no está en el mar

sino en el tiempo.

El mar está quieto

pero el tiempo nunca

ni aun en la espera.

El propósito de los ríos

no puede encontrarse

porque no está

pero existe

 

allá por donde pasa

el tiempo de conocer

su agua.

Confesiones de autor

Alterno hiperracionalismo extremo con lirismo entregado.
Bipolar hasta la médula del verso.
Protejo así con la razón
lo que la razón no puede tocar.

He vuelto para no dejar sola

tu palabra.

Comentario en el blog Hoguera de ideas

Despierta Federico y no descanses las olas.

Quien pide el descanso de los muertos
pide que duerma la verdad,
que también fusilada
no despierte ni tampoco delate
la escoria en que chapoteamos.

Su memoria crece, se quiere recordar,
porque aunque quedaron en pie sus asesinos
la vergüenza y no la gloria los persigue.
Todos morimos. Pero somos lo que hacemos
y un poema puede sobrevivir
a quienes no tienen mas verso
que la espuma en la boca
y la gangrena en el aliento.

Con el paso de los años
la muerte nos iguala
y atravesado el trance
no importa quien antes murió
sino aquel cuya memoria dignifica.


A la memoria de Federico García Lorca.
España, con más de 114.000 desaparecidos, es el segundo país del mundo, tras Camboya, con mayor número de personas víctimas de desapariciones forzadas cuyos restos no han sido recuperados ni identificados

Velero con fantasma

A bordo del ensueño

ella es el viaje.

Sus perdidos ojos verdes

queman la isla de la urgencia.

En la playa de su piel

levanta el vuelo

una bandada de ángeles

de salados gemidos.

Ella que olía a paraiso

nunca tuvo aristas,

me hizo olvidar el destino

y pensar solo en el viaje.

No sé si es ilusión o delirio,

es un vuelo

y con mi deseo se hicieron sus alas

con mi búsqueda su presencia.

Así pues, dice la razón,

ella no es nada.

Mas no quiero la razón

-acaso otra trampa

amarga del olvido-

No quiero llenar su vacío

en el misterio del aire

en la desazón de la noche.

Porque arranque los poemas

de una mudez maldita

quiero el incendio y en mi pulso

la lluvia y la templanza

para no quemar con mis versos

su licencia de fantasma.

Velero a día de hoy mañana de ayer.

A día de hoy mañana de ayer
aquí en la intemperie de la casa del tiempo
donde no planifica la memoria
hago balance de los días al raso
de los días
a los que exijo que no borren
que dejen las cosas como están.
Balance de una cartografía
del tiempo sellado en un poema.

Y descubro desvergonzadas
que en la inhospita primavera
han tomado el barro de mi alma
las golondrinas para su nido.

Velero del amor borrado

Adónde va lo que no sobrevive
y le es negado el precario refugio en la memoria.
Y sin embargo aparece
una y otra vez como un fantasma,
escrito fugazmente en la arena
de una playa hasta el olvido de una ola.

Velero de las rosas en Juarez

Las mujeres de Juarez no vienen,
no vienen a pedir, vienen a ofrecer
la muerte de la queja en la rima del machete
vienen a decir lo mas querido
prometen no denunciar
otro silencio salvaje.

Las mujeres de Juarez
vienen a cantar, vienen a decir:
"No lloreis por ellas
llorad por vosotros
sin ellas".

La verdad no hace ni rehenes ni dioses.
La verdad hace agujeros en la voz
que no la nombran.

A cada flor cortada
un color perdido,
por cada noche sin sueño
se pierde un día de fiesta,
por cada niña violada
ganado un basilisco.
El aire hace balance
del gris en los pasillos.

Dice el diario
ayer pagamos con Laura
mañana pagaremos con Rosa.
Pasado con Amanda
por lo que nunca quisimos
por lo que no nos importa.

En el desierto de Mexico
cantan las niñas
su propia inexistencia.
Las niñas cantan un mundo
sin los que quedan.
La nada es mejor
que un hombre violento.
La nada es una orden
de alejamiento.

Las mujeres de Juarez prometen
dejar en paz a la guerra
y harán lo que hacen las rosas
marchitarse sobre niñas tumbas
hasta que sea el mismo invierno
ahogado en su gris y su tormenta
quien exija la primavera.

Velero de otros paisajes

Aquí solo soy un mendigo,
el triste ocupante de una calle rota.

Pero en otros paisajes
soy una secuoya.
Soy un páramo orgulloso,
una montaña con su iceberg de cielo.
Soy un meandro que habla
un sabio caudal sereno.

En otros paisajes no soy lo que veis.

Soy lo que sueño.

Velero de las niñas azules

Europa, Nobel de la Paz, solo tiene refugio para criminales VIP

Para que canten brisas
las niñas de piel azul

se guardan en caracolas.

Se visten de cielo sin nubes

les damos un beso de sal
y siempre nos perdonan.

Frío de mar es un color
para pintar a niñas solas.

Rojo-prostíbulo o azul-naufragio
la niña que no se queda a morir

pagará con un rojo de labios.

Velero de la triste guerra

Homs-Siria. Marzo 2014. Cordon Press

Mis derrotas están a la vista de todos
por eso no me reconoceis.
Paso a vuestro lado y soy invisible
como la primavera y la hermandad
que no buscais.
Soy la puerta que no habeis abierto
al agua de otros ojos.
Soy el dia que huyó del calendario,
la noche que se hizo eterna.

Yo presidí el dia que vosotros no erais comunistas,
ni anarquistas, ni titiriteros, ni refugiados,
ni mendigos, ni manifestantes, ni desahuciados.
Ese dia en que fuisteis serios y responsables,
cobardes e hipócritas.
Me habeis buscado y yo os he perdido.
Como Dios perdió la chispa del holocausto
y su pasión por la inocencia.
Yo fui el viaje al acuerdo y la palabra
que siempre dejásteis para mas tarde.

Todos llegan a mí cantando.
Yo reparto silencio y cobijo
bajo los edificios arrasados
de la ciudad bombardeada.

Yo soy el día que callasteis
soy vuestro futuro
soy la guerra.

Velero del pan y las rosas

La niña se rinde. La cámara dispara. Campo de refugiados Jordania / René Schulthoff (Cruz Roja)

Si la palabra no cava trincheras
no se ensucia y baja al alma turbia
no desata la voz de los sin voz
ni desoye los cantos de sirena
termina militando en el arte
de hacer el misticismo de la guerra.

Pero cómo hacer poesía para desperfectos
escribir para quien no lee
cuando la urgencia es el hambre
y no el buen sabor
ni el juicio del sibarita.
Sí. Primero hemos de escribir
manuales de supervivencia
consignas sencillas
"Queremos pan, pero no olvideis las rosas"
"A la izquierda de Dios están los santos inocentes"
"Es primavera. Aprende, la Tierra habla"
"Él lo llama amor. No es eso la tregua entre dos golpes"
"Todos morimos. Serás lo que dejes"
"¿En qué te convierte matar a un ser humano?"
"Si a todos castiga la tormenta
a todos debe llegar el agua"
"La niña se rinde. La cámara dispara"
"La hipocresía hace mas daño que el mal"
"Se agolpa la venganza que alimenta nuestro crimen"
"Un día estaremos solos y no habrá mas vida"

No hay tiempo. La gente se ahoga en prisas.
Si se detienen, preguntarán adónde vamos.
Y eso no. Hasta ahí podíamos llegar.

Velero del infortunio

Nunca pensamos
que el infinito pudiera ser tan grande
que un dolor doliera a tal extremo
que las cuchillas no importaran.

Sabes que la noche
nunca ha denunciado un crimen
por eso estamos aquí descongregados
desunidos y dolientes
temiendo que la sombra nos señale.

Ya pensamos como suicidas
en esta asamblea de ausencias.

Tu decías que los ángeles no se rompen
yo decía que los niños
no saben nadar con alas.
Y la prensa...
bueno, la prensa no decía nada.
Vendía titulares y fotos.
Era un funeral de palabras.

Desde que todas las noticias se parecen
sé que la verdad está en lo que callan.
Solo desde el olvido
se puede hablar de lo que pasa.

Velero para Walt Whitman

Solo esperas que tu sangre, con silencio quáquero

cuente en la tierra la historia de un corazón grande

ante una audiencia de humus y gusanos miserables.

Y no esperas de la muerte, otra cosa que la muerte.

Sin trompetas celestiales ni venganza divina

contra quienes te humillaron pero no te rebelaste.

Como en todo te has diluido en todo quedas.

Como a todo has amado, todo añora tu presencia.

El desprecio del insulto. El terror de la amenaza.

El dolor de la queja. A nada has renunciado.

Has copulado con el viento y con la arcilla.

No te detuviste a la puerta de la cueva.

Hibernaste con la fiera y con ella cazaste.

No fuiste fiel a nada para ser leal a los contrarios.

Como todo perdonaste todo te ha sido perdonado.

Nada esperabas y nada te fue dado

por eso nada te decepcionó y a todo amaste.

Ningún amante te fue fiel y a ninguno juraste amor eterno.

Solo a la palabra rendiste devoción. Y comprendiste.

La vida siempre obtiene la victoria.

La muerte gana todas las batallas.

Tus hombros de pana gastados por la luna

aún permanecen como los dejaste

testigos del frío y de los horizontes.

Como si no pudiesen morir sin dejar testimonio

ni profanar a la insensible intemperie.

Por igual abrazaste la bondad de todas las religiones
y por igual todas condenaron la herejía de tal promiscuidad.
Qué decir de tu voz. Cómo no vindicar la indecencia de las muchedumbres. 

Brazado de gentes arrancadas. Balance atropellado de hojas de hierba.

No podía ser poesía, dijeron. Pasto para el ganado.

Y hubo así alimento para la épica de la insignificancia.