Vida mas allá del signo.

Inventar una palabra puede suponer
transmutar un mundo,
guardar un secreto, pertrechar a un ángel,
cambiar de clase o romperlas todas
hasta que no quede sino ese desnudo que nos iguala.

Una palabra puede contagiarse
romper el aislamiento
derrocar un credo
y dormir en cada boca.

Y puede vivir mas que nuestra sangre
mas que una moneda o una deuda
mas que este mundo de signos aparentes
amarrada a ese significado que sobrevive al naufragio.

Este año no me crucifican

Gracias Padre porque este año
no me crucifican.
No crucifican a los pobres
para salvar a los ricos.

No me sacarán
ensangrentado y desnudo
a perdonar la hipocresía
de los que hablan en mi nombre.

Es mas fácil que un camello
pase por el ojo de una aguja
que un rico entre en el reino de los cielos.

Yo dije perdonar las deudas
no las ofensas.
Pero no hay mayor defensor
de la propiedad privada
que el ladrón que asegura su botín.
Quien perdona siempre
no perdona,
consiente.

Yo nunca usé la violencia
sino contra los mercaderes.
Si volviera a la Tierra
volverían a crucificarme.
No rezan por que yo regrese
sino para despertar a la momia.

Este año no pagarán
justos por pecadores,
este año no harán negocio
con mi crucifixión.

No ha servido de nada

 No han servido de nada las cuchillas
en las alambradas de la frontera,
el cementerio bajo el mar Mediterráneo.
No ha servido cerrar la puerta a la miseria
cuando la miseria está en el corazón.

No ha servido el "nosotros primero"
ahora que queremos ser los últimos.
El planeta ha ignorado todos los "me gusta"
como si nuestros deseos no fuesen órdenes
ni nuestra basura su obligación.

No han servido las banderas nacionales
ondeando en el prostíbulo.
Culpar a la pobreza y a la inteligencia
no ha servido de nada.
Derroquemos nuestra tiranía o moriremos con ella.

No han servido los chivos expiatorios
en los altares a la banca.
No ha servido la inversión en armamento
la mentira viral, la corrupción impune,
la libertad propia ni la responsabilidad ajena.

Recuperar la normalidad...
¿Sin aprender nada?

Velero del fin del mundo

í

No es el fin del mundo.
Es el fin de nuestro mundo.
El Universo solo pierde
un adjetivo posesivo.

No es tan grave.
Solo que no estaremos
para decir esta tierra es mía.
Perdimos la Luna
cuando en su sueño
clavamos una bandera.

Soy un paria.
La tierra no me pertenece
yo pertenezco a la tierra
así espero confiado...
la muerte no cambiará eso.

Nos equivocamos.
Hemos perdido nuestro tiempo
persiguiendo poseer
todo menos lo importante:
sembrar lo inalcanzable
a nuestra huella.

Después de todo
el planeta sabe defenderse
y el tiempo sabe esperar
a quien comprenda
su lugar en la vida.

El payaso

No habéis oído la risa del Joker.
Es tristeza que quiere ser alegría.
Pero no puede.
Es frustración que quiere ser esperanza.
Pero no puede.
Es ira que quiere ser bondad.
Pero no puede.

Es oscuridad que quiere se luz,
pozo de bruma que quiere ser cumbre nevada.
Es individuo que quiere ser sociedad.
Soledad que quiere ser compañía.
Es inventario de injusticias que atrapa a su contable.

La verdad está en la cárcel,
la cordura ha sido desahuciada.
La infancia es una víctima indefensa
hasta que se hace adulta.

Comprender el mal es descubrir
que el bien tampoco es inocente.

No es el hombre que ríe.
Es el hombre que no puede detener su risa.
Pero no se suicida. Prueba suerte.
Dispara hacia arriba.
Y caen muertos los ricos
como rapaces sorprendidas.

Si permanezco no soy

Como un espejo que se mira a sí mismo
la trascendencia es un tren de reflejos
cuyos ocupantes repiten hasta la lejanía
no quiero irme y sin embargo
si permanezco no soy.

La falacia del hombre de paja y los ataques al feminismo

Declaración Universal de los Derechos Humanos. Artículo 2: Toda persona tiene los derechos y libertades proclamados en esta Declaración, sin distinción alguna de raza, color, sexo, idioma, religión, opinión política o de cualquier otra índole, origen nacional o social, posición económica, nacimiento o cualquier otra condición.

 Este blog nació llenar un silencio, el silencio que quedó tras la violación y el asesinato de Ana Lirola. Ese silencio colectivo y cómplice donde cualquier voz se siente huérfana. Han sido, sobre todo, poemas. Lirismo entregado al cerdo de la complicidad indolente.
Pero este artículo no se andará con metáforas. Con racionalismo sin concesiones intentará llamar a las cosas por su nombre.

  Según lo define la Real Academia de la Lengua Española, feminismo es:
1. m. Principio de igualdad de derechos de la mujer y el hombre.
2. m. Movimiento que lucha por la realización efectiva en todos los órdenes del feminismo.

 La historia del feminismo es larga, pero desde la Declaración Universal de los Derechos Humanos la reivindicación de la igualdad de derechos sin distinción de sexos está recogida en su artículo 2. Sin embargo, de las palabras a los hechos hay un largo camino hacia su realización plena y universal.

Tal y como recoge la Wikipedia, la falacia del hombre de paja o del espantapájaros es un razonamiento engañoso que consiste en caricaturizar los argumentos o la posición del oponente, tergiversando, exagerando o cambiando el significado de sus palabras para facilitar un ataque lingüístico o dialéctico. El nombre viene de los hombres de paja que se usan para entrenar en el combate y que son fáciles de abatir. Del mismo modo, el argumentador no refuta los argumentos contrarios, sino una imitación falsa y vulnerable de los mismos (el «hombre de paja») a fin de dar la ilusión de vencerlos con facilidad.

Atacar al feminismo es hacerlo contra uno de los principales Derechos Humanos y que afecta a la mitad de la población mundial, pero  se enmascara introduciendo confusión en las definiciones y convirtiendo el necesario debate sobre la concreción del principio de no discriminación, en una guerra de sexos y de creencias.

No movemos en un contexto de colapso social en el que los chivos expiatorios son siempre las personas mas vulnerables. Esto no solo es injusto, sino también suicida, pues desvía nuestra atención de las causas mas profundas y sistémicas, como el declive de recursos, cambio climático y su consecuente impacto sobre la economía global y el deterioro de la vida.

Podemos concluir por tanto, que el feminismo es una cuestión de principios, de derechos humanos. Existen por tanto mujeres y hombres feministas como también hombres y mujeres machistas. Existen religiones, ideologías y tradiciones que rechazan o no suscriben la Declaración Universal de los Derechos Humanos, que exigen respeto para su ideología o credo pero niegan ese derecho a las demás.

La magia en la que creo

Que tu regalo sea tan barato que salga gratis

y tan valioso que nadie pueda pagarlo.

La magia tiene su patria en la infancia.

Hasta que supe por otro niño
que los reyes eran los padres
yo también creí en los reyes magos.

Y no fue una decepción.

Porque mis padres no eran reyes
y a quien sabe preguntar
un misterio desvelado
solo abre nuevas puertas.

Pude al fin entender
que mis regalos no eran escasos
porque un niño pobre
fuera un niño malo.

Mi regalo era un bolígrafo
en el que flotaba un navío
y como todos los lápices
era un bolígrafo mágico.

Su magia no estaba
en lo que podía darme
sino en lo que lograba sacar de mí.

Después del día de reyes
el bolígrafo desaparecía
y no volvía a verlo
hasta el año siguiente.

Pero tuve la suerte de que no me regalaran
la pistola con la que jugaban a matarse
todos los hermanos.

Ni los reyes son magos
ni los magos son reyes.
No hay magia en el poder
solo verdad ocultada.

Los reyes no traen regalos a los niños
sino privilegios a los ambiciosos.

La verdad tiene su propia magia
y trae como regalo la justicia.

Yo soy todas

No sabría decir si el asesinato es la forma mas extrema de violencia contra las mujeres. Pero  es la mas irremediable.
Cuando eso ocurre queda un vacío, un silencio que no dura un minuto. Dura toda la vida.
Pero hay silencios que no pueden quedar sin voz.
Esta canción es un diálogo. Una conversación entre quien se queda y la memoria de las que se llevaron.

Yo soy todas.

Y digo yo soy todas porque
si no hay justicia para todas
no hay justicia para todos,
si no hay respeto para todas
no hay respeto para todos,
si no hay derechos para todas
no hay derechos para todos.

Esta canción nace sabiendo
que no puede cambiar el pasado,
Esta canción sabe que el presente
solo puede cambiar el futuro.

Pan y Rosas

Mientras vamos marchando, a través del nuevo día
brillan cocinas oscuras y grises hilanderías.
El día se ilumina con nuestra voz en lo alto:
El pueblo nos escucha; pan y rosas, pan y rosas.

Marchamos por nosotras y también por los varones,
también son nuestros hijos que sufren la explotación.
No seremos explotadas, del nacer hasta la muerte;
el cuerpo pide pan pero también pide rosas.

Mientras vamos marchando, a través de nuestras voces,
miles de mujeres muertas que clamaron por el pan.
Ellas nunca conocieron la belleza de las cosas:
Es por eso que luchamos por el pan y por las rosas.

Mientras vamos marchando, traemos días mejores,
la lucha de mujeres es por la humanidad:
Basta ya que diez trabajen, para uno que reposa;
a las glorias de la vida; pan y rosas, pan y rosas.

Velero para el colapso

Entre el diluvio y el incendio
y lágrimas de lava quemando las espigas
entre el naufragio de ahogados en humo
la guerra lo explica todo y lo confunde.

La venganza de la Tierra es una ausencia
de bosques, ríos y criaturas
que supieron morir porque llorásemos
lo que debimos amar y defender
como sangre nuestra y beso suyo.

Tendremos otra vida en un instante del siempre
Te devuelvo aquí mis huesos
para el canto del humus esperando
alimentar la raíz con mi ceniza
y ser de nuevo crisol de pájaro
nido de nieve o rama caída.

Contigo, amor, no temo al caos,
tendremos siempre el gobierno de los besos.

Velero para la máquina sin combustible

La máquina es el esclavo mudo
el perro sin cuerdas vocales
que quisiera aullar en el experimento.

La religión es el culto al poder
el poder es la energía ciega
sin Norte ni rosa de los vientos.

Estos barcos sin velas no sonríen con la brisa
ni se abruman con la niebla.
Devoran la sangre y el aceite de los dinosaurios.

Las ciudades rotas con cristales
de añicos con sangre y humo
sucumben a la voluntad de la Tierra.

La civilización muere matando
niega mintiendo, sin central eléctrica
los rascacielos serán fantasmas.

El óxido es piedad.
Nosotros veremos morir a nuestros hijos.

El propósito de los rios

El propósito de los ríos

no está en el mar

sino en el tiempo.

El mar está quieto

pero el tiempo nunca

ni aun en la espera.

El propósito de los ríos

no puede encontrarse

porque no está

pero existe

 

allá por donde pasa

el tiempo de conocer

su agua.

Confesiones de autor

Alterno hiperracionalismo extremo con lirismo entregado.
Bipolar hasta la médula del verso.
Protejo así con la razón
lo que la razón no puede tocar.

He vuelto para no dejar sola

tu palabra.

Comentario en el blog Hoguera de ideas

Despierta Federico y no descanses las olas.

Quien pide el descanso de los muertos
pide que duerma la verdad,
que también fusilada
no despierte ni tampoco delate
la escoria en que chapoteamos.

Su memoria crece, se quiere recordar,
porque aunque quedaron en pie sus asesinos
la vergüenza y no la gloria los persigue.
Todos morimos. Pero somos lo que hacemos
y un poema puede sobrevivir
a quienes no tienen mas verso
que la espuma en la boca
y la gangrena en el aliento.

Con el paso de los años
la muerte nos iguala
y atravesado el trance
no importa quien antes murió
sino aquel cuya memoria dignifica.


A la memoria de Federico García Lorca.
España, con más de 114.000 desaparecidos, es el segundo país del mundo, tras Camboya, con mayor número de personas víctimas de desapariciones forzadas cuyos restos no han sido recuperados ni identificados

Velero con fantasma

A bordo del ensueño

ella es el viaje.

Sus perdidos ojos verdes

queman la isla de la urgencia.

En la playa de su piel

levanta el vuelo

una bandada de ángeles

de salados gemidos.

Ella que olía a paraiso

nunca tuvo aristas,

me hizo olvidar el destino

y pensar solo en el viaje.

No sé si es ilusión o delirio,

es un vuelo

y con mi deseo se hicieron sus alas

con mi búsqueda su presencia.

Así pues, dice la razón,

ella no es nada.

Mas no quiero la razón

-acaso otra trampa

amarga del olvido-

No quiero llenar su vacío

en el misterio del aire

en la desazón de la noche.

Porque arranque los poemas

de una mudez maldita

quiero el incendio y en mi pulso

la lluvia y la templanza

para no quemar con mis versos

su licencia de fantasma.

Velero a día de hoy mañana de ayer.

A día de hoy mañana de ayer
aquí en la intemperie de la casa del tiempo
donde no planifica la memoria
hago balance de los días al raso
de los días
a los que exijo que no borren
que dejen las cosas como están.
Balance de una cartografía
del tiempo sellado en un poema.

Y descubro desvergonzadas
que en la inhospita primavera
han tomado el barro de mi alma
las golondrinas para su nido.

Velero del amor borrado

Adónde va lo que no sobrevive
y le es negado el precario refugio en la memoria.
Y sin embargo aparece
una y otra vez como un fantasma,
escrito fugazmente en la arena
de una playa hasta el olvido de una ola.

Velero de las rosas en Juarez

Las mujeres de Juarez no vienen,
no vienen a pedir, vienen a ofrecer
la muerte de la queja en la rima del machete
vienen a decir lo mas querido
prometen no denunciar
otro silencio salvaje.

Las mujeres de Juarez
vienen a cantar, vienen a decir:
"No lloreis por ellas
llorad por vosotros
sin ellas".

La verdad no hace ni rehenes ni dioses.
La verdad hace agujeros en la voz
que no la nombran.

A cada flor cortada
un color perdido,
por cada noche sin sueño
se pierde un día de fiesta,
por cada niña violada
ganado un basilisco.
El aire hace balance
del gris en los pasillos.

Dice el diario
ayer pagamos con Laura
mañana pagaremos con Rosa.
Pasado con Amanda
por lo que nunca quisimos
por lo que no nos importa.

En el desierto de Mexico
cantan las niñas
su propia inexistencia.
Las niñas cantan un mundo
sin los que quedan.
La nada es mejor
que un hombre violento.
La nada es una orden
de alejamiento.

Las mujeres de Juarez prometen
dejar en paz a la guerra
y harán lo que hacen las rosas
marchitarse sobre niñas tumbas
hasta que sea el mismo invierno
ahogado en su gris y su tormenta
quien exija la primavera.

Velero de otros paisajes

Aquí solo soy un mendigo,
el triste ocupante de una calle rota.

Pero en otros paisajes
soy una secuoya.
Soy un páramo orgulloso,
una montaña con su iceberg de cielo.
Soy un meandro que habla
un sabio caudal sereno.

En otros paisajes no soy lo que veis.

Soy lo que sueño.