Velero del vacío

Andamos llenos de otros

pero cuando nos faltamos

a nosotros mismos es el terror

y la muerte blanca del vacío.

Para mudar en misterio

hace falta trasfondo y liturgia.

No adores y contempla

lo que eres en medio de la nada.

No llores y contempla

lo que eres en medio de todo.

Velero de la pupila

Los ojos se hicieron para no verse a sí mismos

para no distinguir el universo profundo
de la soledad abisal del ego.

Los ojos se hicieron obligados a comprender
que solo en el ojo ajeno existimos
mas allá del cubil y su colmillo.

Después vinieron los espejos y los narcisos,
el saqueo de la Tierra y la vida estabulada
para el matadero del progreso.

De niño tenía un corazón de madera
para jugar como encina al amor
a la tierra entregada a sus criaturas.

Me asomé al ojo del sapo y el caballo
y en sus pupilas de sombra encontré
la identidad mas allá del el reflejo.

La pobreza no tenía nada que perder
por eso llamábamos riqueza
a la manta compartida.

El oro del sol, la plata del agua.
El mercado del aire y el pago en amor
traían su abundancia de vida.

No temáis otra miseria que el egoísmo,
temed la miseria de los ricos y sus leyes
y aquella que os arrastra a los silencios cómplices.

Velero en el bosque

Los guías del musgo lo saben,
los tambores pueden invocar la madera
y sorprendernos con raíces que aman
el agua de un verso o el cadáver
de un poeta disuelto en su asombro.
Los senderos pertenecen al bosque
y los caminos que se adentran en él
pueden ser fotografías o cantos.
Si aman al bosque han de ser venerados.
Fuimos engañados en tiempos remotos:
nadie fue expulsado del paraíso,
es la infamia que cuentan
aquellos que dejaron de amarlo.

Velero con pasión

Con pasión se ha de resolver

la revuelta contra la espina

la rebelión contra la daga.

Con pasión se ha de mirar

como en un espejo el dolor ajeno

como si mediara distancia al propio duelo.

Con pasión se ha de vindicar

no beber del cáliz la misericordia

cuando solo la justicia puede saciar

la sed que intenta engañar la hipocresía.

Velero del refugio

Cada día
el amor levanta
las paredes de una casa
donde se desnudan
íntimas las caricias.

Velero de los días

Se van de mí

los días que me quedan,

sutiles se despiden

no sin antes dejarme

sueños y mas sueños.

Veo alejarse mis días

arrastrados por el aire

persistente y voraz

pero sabio en dispersiones.

Serán semillas

que en otro tiempo

en otra tierra

darán respaldo

a nuevas raíces y nuevos tallos.

Cuando mi último día

abandone su asidero

podrán volver los sueños

a la tierra, para ser

el alimento de esas velas

que volaron no sé dónde.

Cuando mi último día

abandone su asidero,

volveré a ser la nada

que permite serlo todo.

Ni abadía ni milagro

Ni abadía ni milagro

ahora recogido en el silencio

de la triste espera

por el alma que ya nunca

a florecernos vendrá.

Y sin embargo indiferente

llegó la primavera.

Velero desarbolado

Antes he de respirar
esa levedad, ese incienso de fisuras,
por donde entran
aguas oxidadas
por la intemperie del tiempo.
Y otros torrentes viscerales
a pasear el líquido
arpegio de las sombras.

Acantilado de ti
¿por qué llego tarde?
No puedo retirar el peso.
He llegado
con el tiempo desbordando
el timón soldado a la galerna.
Las gaviotas que me cruzan
no tienen rosa de los vientos.
Acantilado de ti.
Derviche derogado.
Mi timón soldado a la galerna.

Velero de la presencia

Mientras yo levante la copa
de sus ojos a escanciar la mañana
y rebeldes los reflejos
canten la danza iridiscente,

mientras llueva en la noche
otorgando cercanía sin mención
y no se duerma el mar
hasta que ella acune sus albatros,

mientras aún me contenga
esta cárcel donde vivo libre
y en los jardines del agua
gire la sed sus huracanes,

mientras viva yo
ella no muera
ni descansen
las rosas en el mundo.

Velero de los pesares

¿Cómo podrían mirar el cielo los que no tienen pesares?
Los que no tienen pesares, no conocen el dolor en otros.
Los que no tienen pesares, no se angustian con otros infortunios.
Los que no tienen pesares, miran el cielo,
incapaces de volar con otras alas.

Velero de los avellanos

Soy ahora
antepasado de lo que dijiste.
La pluma blanca de un almendro
al conocer la sangre.
Taxidermia en la grupa de las ventiscas.
Abocado a conocer el dolor
de tu herida en lo cotidiano.

Yo que me dejé la piel
en tu boca,
la que ahora levanta
el aliento de los avellanos.

Nosotros

Vivimos la vida en nombre propio.
Pronunciamos muchas veces la palabra "yo".
Pero es mentira. Somos nosotros.
Hay gente que nunca lo descubre.
Pero a veces ocurre la tragedia.
Lo que somos no sigue el curso previsto y cotidiano.
Y se parte.

Descubrimos un día, que éramos nosotros.
Sin vuelta atrás.
Y la palabra "yo" ya no existe. Se ha roto.
Estamos perdidos. Desorientados.
No somos. No estamos.
¿Acaso se puede ser a medias?
¡Con todo lo que falta!

El tiempo no es un curandero.
El olvido es un refugio indigno.
Hasta que un día comprendemos el valor de la memoria.
Que la vida es memoria.
Y el dolor escribe.
Aprieta su bisturí contra el alma.
Y nos deja marcados. Para siempre.
Pero es la forma de seguir siendo nosotros.
Sin fisuras. Con todo lo que hemos perdido.

Es cierto. Los recuerdos duelen. Siempre.
Sin embargo, un día el dolor deja de importarnos.
Es el precio a pagar por el rescate.
Para seguir siendo nosotros. Siempre.
Y con ese legado, volvemos a la vida.

Velero del recuerdo escondido

No recuerdo de ti
ningún beso emisario
de la pena que tengo
por haberte olvidado.

Ya no sé donde estás
ni siquiera te extraño
mi tristeza se hizo
capitán de un gran barco.

Todo es mas dulce ahora
cuando el tiempo ha pasado
pero quiero saber
por qué estoy llorando.

Hay algo que me ahoga
cuando miro los barcos
y no es que aún te quiera
¡pero te quise tanto!

Velero del ser - Recuerdo a Labordeta

Nada impide al poeta ser explícito
mientras no lo sea demasiado tiempo.
Puede incluso
permanecer en su postura
si en la semántica encontramos
mas poesía que en la metáfora.
El lenguaje no es solo humo.
En el lenguaje somos.
Ni la mentira puede negarlo.

Somos, transidos por el lenguaje,
atravesados y sacudidos por una cuerda cósmica
cuyo modo de vibración se nos escapa
-tan imbricados estamos en él-
La resonancia no es esclavitud,
es entendimiento,
el descubrimiento de nuestra existencia
desplegada por todo el universo
por eso el ritmo deviene significancia.
Somos la anciana que amamanta
a su nieta con los pechos
de su propia hija.
La vida está tejida
con ese tipo de hilos.
Nadie es vida sin conexión,
sin conexión es solo olvido.
Qué somos
sino mil millones de células,
de seres vivos primordiales,
que convergen en un unísono
que puede nombrarse yo.

¿Donde terminamos?

Antes que la luz, antes que el sonido,
antes incluso de interpretar efluvios,
señales en fluidos, olor en transparencias...
Primordial, el tacto.
Simbiosis contenida,
continuidad incontestable.
¿Dónde termina el ser
si no podemos sin aire
levantar siquiera la mirada,
si el agua nos extiende,
si el humus nos comparte?

Reflexión

No sé adonde quieren llegar las palabras cuando me erizan la piel. Pero en la conjunción del ritmo, de la metáfora y la rebelión en lo anodino, subyace lo que permite sentir el poema.
Un espacio en blanco. Algo que no se ha dicho. Ahí reside lo que permite entenderlo.

Velero de la tristeza

En una lágrima
extraída de la tierra
expiran los fulgores
se padecen transparencias.

En una lágrima he leído
un poema, un verso,
que escucha a todos los poetas.

Pincelada

En la falta de acomodo, se instala mejor la lucidez.

Veleros para Federico García Lorca

Memoria del crimen

Y la tierra continúa
aún drenando versos.
Gacelas de musgo,
Nueva York sin gallos,
cielo de plomo
y sangre sin barcos.

Apología de la vida de un poeta

Si las palabras permanecen,
si el ejercicio de su cadencia
sigue aligerando el peso
de la estridencia del mundo.

Si los destellos en lo oscuro
de un faro leal a su bujía
permanecen nobles y fieles
al auxilio en la tormenta.

Qué ha muerto pues,
sino la certeza de la muerte,
cuando el futuro sigue
con su acento y con su voz.

Imagine

Imagina que buscas la verdad
... y un día la encuentras.

Imagina que amas a tus padres.
Imagina que siempre has odiado
a los que ganaron unas elecciones
y perdieron una guerra.

Imagina que en verdad
siempre has odiado a tus padres
y amado a sus asesinos.

Imagina que tu país fue rico en verdades
pero solo quedó una
... y era mentira.

Imagina que el silencio gana
por la fuerza de la costumbre.
Imagina que descubres
que Guernica no es un cuadro.

Imagina que Dios gobierna tu país
y vives en su cielo
durante cuarenta años.
Imagina que cada mañana te levantas
con la obligación de aleluyas y lisonjas,
entre delaciones y sospechas.
Imagina que el cielo es una casa
con vistas al infierno,
ventanas que empujan al suicidio
y balcones que dan a huesos rotos.

Imagina que Dios gobierna tu país
y solo puedes elegir
entre dos infiernos.